Déception

Il roule. Pour ne plus penser. Il tient maladroitement le volant de la main gauche et porte la bouteille à sa bouche de la main droite. La radio diffuse un vieux rock du début des sixties. Elle aimait bien cette chanson. Il ne veut pas penser à elle. Il accélère. Les larmes lui viennent. Elle lui a menti. Il s'en doutait. Mais il ne voulait pas se trouver devant le fait accompli. Il est parti. La route est longue et il est seul. Il accélère encore. Et toujours cette chanson. Il vide d'un trait le reste de la bouteille. C'est mieux comme ça. Tout devient légèrement flou, les objets semblent plus doux, les contours moins abruptes. Les arbres aussi, sur le bord de la route. Il ne peut pas s'empêcher de penser à elle. Il lui faisait confiance pourtant, il pensait avoir trouver en elle ce qu'il lui manquait. Il n'était que de passage pour elle. La route est désormais une voie unique. Et les arbres se rapprochent. Il pleure et lâche le volant pour sécher ses larmes.